"Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el Cementerio de los Libros Olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.
- Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie - advirtió mi padre -. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.
- ¿Ni siquiera a mamá? - inquirí yo, a media voz.
Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como una sombra por la vida.
- Claro que sí - respondió cabizbajo -. Con ella no tenemos secretos. A ella puedes contárselo todo."
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Trecho de La Sombra del Viento, de Carlos Ruiz Zafón.
- Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie - advirtió mi padre -. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.
- ¿Ni siquiera a mamá? - inquirí yo, a media voz.
Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como una sombra por la vida.
- Claro que sí - respondió cabizbajo -. Con ella no tenemos secretos. A ella puedes contárselo todo."
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Trecho de La Sombra del Viento, de Carlos Ruiz Zafón.
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